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Angélique. Ton frère, je l'avoue, a beaucoup de mérite ; mais souffre qu'envers lui cet éloge m'acquitte, et ne m'entretiens plus des feux qu'il a pour moi. Phylis. C'est me vouloir prescrire une trop dure loi. Puis-je, sans étouffer la voix de la nature, dénier mon secours aux tourments qu'il endure ? Quoi ! Tu m'aimes, il meurt, et tu peux le guérir, et sans t'importuner je le verrois périr ! Ne me diras-tu point que j'ai tort de le plaindre ? Angélique. C'est un mal bien léger qu'un feu qu'on peut éteindre. Phylis. Je sais qu'il le devroit, mais avec tant d'appas, le moyen qu'il te voie et ne t'adore pas ? Ses yeux ne souffrent point que son coeur soit de glace ; on ne pourroit aussi m'y résoudre en sa place ; et tes regards, sur moi plus forts que tes mépris, te sauroient conserver ce que tu m'aurois pris. Angélique. S'il veut garder encor cette humeur obstinée, je puis...